Como las flores

Foto. JOHN WILLIAM W.

Puedo crearte!

Salir una mañana y pedirle  a las rosas

que me repongan de la primavera.

Fundar un mundo minúsculo

a la altura de mis supersticiones,

atravesar las aguas sin contingencias

y pensar que soy más verdad que el océano.

Puedo volver y cobijarme con las hechiceras

dulces locas del caldero

donde remueven las especias con laurel,

hojas de roble y anís verde.

Transgredir con la pócima liviana,

cambiarla por el delirio,

dejar el sueño ausente, la distancia,

añadir el ansia y los abrazos

envenenar de sexo la mirada

y retorcer en la boca un beso

que se muere de tanto inventarse.

 

X.M.

COSQUÍN

Soñar con la otra mitad del mundo  en un festival de baile, violines y tambores.
Descuidar el horario, por qué no, para dar el último zapateado
y rendirle cuentas solamente al corazón.
El corazón, que se escapa por las calles abarrotadas de gente,
robada de su trabajo hasta el día después.
Al estallido de guitarras, el vino asumirá la noche
y los ponchos, las tiendas, el olor a pizza y  carne asada,
saldrán a saludar las puertas abiertas donde no cabe ni una mosca.
Los jóvenes avanzarán halagando a los maestros
y en alguna esquina  se canjeará el miedo por un minuto más de existencia.
Dejar el centro vacío
donde sólo anidarán las aspiraciones de ser un  trozo de noche,
una confusión de pueblo, y el sabor  del folclore,
sobreviviendo más allá del cerro.

     X:M                                                                                                                                           

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POEMA INFANTIL

Allá arriba

donde está su casa

Maribel hace ladrillos

lejos del cielo.

El sol derrite los pies

y el polvo enferma la piel,

los ojitos 

de los niños buenos.

El magnicidio infantil

lo bendice el basurero,

el basurero “el Milagro”

allá arriba

tan cerca del cerro.

Una jornada de trabajo

toda por medio euro

y el gobierno ya lo ha dicho

-Cerraremos el colegio

por falta de presupuesto-.

Allá arriba 

donde estaba su casa

Maribel hace ladrillos

"A las puertas del cielo"

X.M.

A Miguel Hernández

             "No me conformo, no: me desespero
               como si fuera un huracán de lava"

                         MIGUEL HERNANDEZ
  

  A M.H. poeta de Orihuela

Caerán los manantiales

  sobre los desdichados,
        ¡tarde¡

   Se hizo tarde,

para aquel hombre con el pecho abierto

al morir como una bestia,
porque estaba lleno de versos.

El pueblo le nacía de la garganta,

 lo elevaba con fuerza,

¡con la inmensa desdicha de un niño hambriento!

Inconmensurable remontó a todos,

              al irse,

                     un sonajero quedó rodando.

X.M

Q

Qué te circunda amor

y me desata

me devora en el poema 

te busco 

y nada me calla. 

X.M.

.

DELFOS

Detrás de mi puerta
aguarda un combate.

Nunca estoy sola
lo cotidiano es inmenso
me arroja del amor al poema
y traspasa el zaguán.


Al fondo
           descienden los más osados
los que no sienten vergüenza agónica.


Impregnados del oráculo
levantan visiones
cuando al fin destapan la presa
explota el mundo
                bajo un dedo pequeño.

X.M.

Canto

Tu canto

me descubre

igual

al rumor

de tu boca

sin poder decidir

el misterio

al que asisto

cada noche

te quiero

amor mio

sosegada

por tus manos

celebrando

las palomas

de mi cuerpo

destinadas a morir

invisibles

al final de cada tiempo.

X.M.

&

Otra vez, me aparto de las culpas del desatino
y me acurruco en tus brazos.
Compartimos la misma mirada,
ya fue así antes,
la época de las cerezas regresa a tu boca
como si perteneciera a ella.
Lengua y carne se dan licencia
como en un lagar las horas exprimidas.
Como si al quedarnos solos
no existiese más
                      que la boca,
                               y las cerezas.


X.M.

ESPACIO

Cuántas veces te amé
y volví al lago donde reposan los espejos
agotada la verdad
y el aplauso de cada instante.

Cúantas veces te quiese
revolcando la servidumbre de un lecho
mientras la lámpara instalaba
su humildad de luz y sombras

¡Cuántas amor!
has venido envuelto en pequeñas soledades
y comenzamos de nuevo.

Ya sólo me convence este espacio
esta vasija plena como la fe
que se sumerge y regresa.

Tanta hermosura tendrá un fin.

Sólo el agua moldea constantemente su huella.

X.M.

BÚSCAME AMOR

Búscame amor de infinita presencia
en la morada esbelta de un perfume
en mi soñar de espaldas a tu pecho
o en el canto adulterado del vino.


Pruébame impura y femenina
crespando las aguas de tu baño,
mínima y absoluta,
entre los viejos suspiros del mundo.

X.M.

SONETO A LA DULZURA

Hoy bajó la dulzura hasta tocarme
no la vi. Me lo dijo él con presteza
cuando al arrancar sombras de tristeza
me halló más buena y hermosa al besarme.


Vendrá hoy la dulzura y al mirarme
le mostraré los dientes pieza a pieza
no como quebranto o vil fortaleza
sino como sonrisa hacia el desarme.


Reto insomne, desata las razones
para hacer reinar desde el suelo al techo
a las más insolentes seducciones


y en el arrojo de un sumiso lecho
su doctrina tañida en tentaciones
sucumbirá en el pudor de un pecho.

X.M.

CRECE LA CIÉNAGA

Perdóname si te escribo desde los instintos
desperdiciando la caligrafía
mis modales de mujer.
Te preveía reductible
en tus márgenes
explorado figuratismo.
Sabias que esperaba
y te supe enorme como un sauce
sobre mis papeles sin marcas.

Quiero hablar
del anhelo sin nombre
respirando en las alcobas,
del cortejo de coches
traficando ansias
que no persiguen sueños.

Quiero hablar
de las cavernas que se adentran
en las conciencias transehuntes
y evaporan el arte de ver
a Cantinflas bailando un Chachachá.

La infamia nos devora a través del televisor
y esta quietud
se sumerge como un aguardiente.

Prosigue el carnaval.

La pantalla nos introduce
día tras día, un prostíbulo periodístico
y se alrga la estancia en coma
del diálogo y la cultura.

Quiero hablar de la ignominia
             nada es verdad.
y los niños...
A los niños les han robado
el músico del sitar
y el mensaje que navegaba en la botella.
¡Los niños están solos!
criando muñecos de acero. 

        Estoy ausente lo sé
        porque ya no me reconozco.

X.M.

O SORRISO DE ROSALÍA

Din se estou tola,
pero foi Rosalía quen veu visitarme,
e non choraba
nin se repartía nos versos de “Negra Sombra”
entre anxos e gadañas.

Só quería cantar!

Cantaba os marcadores das fronteiras
para que aprendan a ser libres,
ós mergullados na fala
que só serve para respirar, e afogan,
os que se pensan nomeados,
designadores de bandeiras
e mandamentos do meu pobo.

Ensinoume, que a ringleira de fume
é o primeiro paso para non voltar atrás.
Haberá quen por cobiza
fará tortos os camiños dereitos
non os encoites¡
Gabean por unha minúscula ovación.

Os de verdade están máis adiante
son os rebeldes do novo mundo
¡Os que estremecerán coa chegada!


X.M.

TIEMPO DE MARIPOSAS

Ya es tiempo de mariposas
ardiendo en las esteras y los comodines.

Ya es tiempo de mariposas subiendo a los abedules.

Si escribo como si volara
no me doy cuenta, pero pasa.
Si sólo contemplo el vuelo de las mariposas
no me doy cuenta, pero pasa.

Líneas transparentes, rosadas...
dilatan la estética que no compromete.

Es tiempo de poemas calibrados.
La tierra también se come a los anodinos de técnica perfecta,
pero el mañana,
            nos devuelve a los que escriben golpeando intemperies.

Un ancho espacio

                     un abismo

                                   bajo cada roca inerte.


X.M.

LA TAPIA

                            
                                          
                                    
                                               El dueño de la casa blanca prepara una cacería.

Todos los perros se ponen contentos al borde de la mesa.

Cada boca es un país deshuesando leche y nido

cada carcajada del inclemente cazador 

horada la complacencia de un beso.

En el patio trasero los criados limpian de sangre las bodegas

los cuchillos y las hachas redimidos por la pulcritud

son devueltos a su inocencia.

Bajo el balcón donde rebosan las margaritas

los niños, sus niños, juegan a la gallinita ciega.

afuera, cercadas por la tapia

 las balas de Lorca resuenan en otros pechos.

"Los torturados no sueñan con la cruz"

Y hay un canto

un canto insondable desgajado

hay una madre gastada

y un cuarto azul sin techo

donde tose alguna infancia.


La Tapia    Inmensa como la codicicia

            Es blanca

                                          ¡Tan blanca¡

X.M.

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