18/11/2015
22/09/2014
10/09/2014
09/09/2014
25/02/2013
INVIERNO
Este invierno
dejaré caer las hojas
lentamente hasta tus pasos,
hasta la habitación
en la que alojas la sombra
de los cuerpos conjuntos,
saboreando el empuje
la brecha abierta y desconsolada
de las sábanas respiradas al desnudo
30/12/2012
04/09/2012
26/04/2012
GUERNICA
GUERNICA
Todos los
puentes
están sembrados
de pequeños
creciendo en
las auroras.
La paz se
agiganta tras el cuadro de Picasso,
no encubre la
verdadera sentencia,
la explota,
arriesga lo
comprensible.
Una línea
mil gestos
flacos de colorido.
El minuto se
enarbola en un toro despedazado.
Los que gritan
traspasan el
lienzo.
Más allá vendrá
el ayer,
a situar lo que
no cabe en un marco.
¡Qué cagada¡
dirán los inservibles.
¡Cuántas voces
emergiendo desde un lienzo!
XULIA MARÍA
23/04/2012
Canto a Ulises.
Hay perfume a violetas
en cada hoja del libro que recorro.
Lentos los ojos
cerca los labios
podrían estar besando desde adentro.
y tu no sabes
que esta mujer,
dueña de los libros
desde hace tiempos,
te cobija,
teje y desteje
tras un reloj de arena,
para no dejarte solo con tus sueños,
dulce pasto de las sirenas.
Para no dejarte errante entre las olas,
entre las hojas,
entre los demás hijos de la biblioteca.
Hay perfume a violetas,
Pero está sólo en mí,
Por eso, nadie puede saberlo.
Xulia María.
25/03/2012
Letanis
Letanías de otros tiempos
completan el crucigrama,
sobreviven al mensaje.
Los viajeros sólo buscan
un punto de partida.
El
aborigen sale de la montaña
extrae la piedra
y deja un espacio.
La sombra
de la sacerdotisa
Cae,
de la huella
a la magia del tiempo.
Xulia María
14/09/2011
TRÁNSITO
desde
la orilla azul de la vida
alguien
me susurra.
Como
mujer transporto el cántaro
y es
hermoso entregar
lo
que nunca ha sido mío.
Cuando
callo, me juego los poemas
la
verdad de mis tiempos.
Si
traigo un canto y me parece joven
ya
fue masticado en otras partes,
recojo
el legado de decir
las
mismas claves con diferente acento.
19/02/2011
Como las flores
 |
Foto. JOHN WILLIAM W. |
Puedo crearte!
Salir una mañana y pedirle a las rosas
que me repongan de la primavera.
Fundar un mundo minúsculo
a la altura de mis supersticiones,
atravesar las aguas sin contingencias
y pensar que soy más verdad que el océano.
Puedo volver y cobijarme con las hechiceras
dulces locas del caldero
donde remueven las especias con laurel,
hojas de roble y anís verde.
Transgredir con la pócima liviana,
cambiarla por el delirio,
dejar el sueño ausente, la distancia,
añadir el ansia y los abrazos
envenenar de sexo la mirada
y retorcer en la boca un beso
que se muere de tanto inventarse.
X.M.
21/01/2011
COSQUÍN
Soñar
con la otra mitad del mundo en
un festival de baile, violines y tambores.
Descuidar el horario, por qué no, para dar el último zapateado
y rendirle cuentas solamente al corazón.
El corazón, que se escapa por las calles abarrotadas de gente,
robada de su trabajo hasta el día después.
Al estallido de guitarras, el vino asumirá la noche
y los ponchos, las tiendas, el olor a pizza y carne asada,
saldrán a saludar las puertas abiertas donde no cabe ni una mosca.
Los jóvenes avanzarán halagando a los maestros
y en alguna esquina se canjeará el miedo por un minuto más de existencia.
Dejar el centro vacío
donde sólo anidarán las aspiraciones de ser un trozo de noche,
una confusión de pueblo, y el sabor del folclore,
sobreviviendo más allá del cerro.
X:M
10/12/2010
 |
| Añadir leyenda |
POEMA INFANTIL
Allá arriba
donde está su casa
Maribel hace ladrillos
lejos del cielo.
El sol derrite los pies
y el polvo enferma la piel,
los ojitos
de los niños buenos.
El magnicidio infantil
lo bendice el basurero,
el basurero “el Milagro”
allá arriba
tan cerca del cerro.
Una jornada de trabajo
toda por medio euro
y el gobierno ya lo ha dicho
-Cerraremos el colegio
por falta de presupuesto-.
Allá arriba
donde estaba su casa
Maribel hace ladrillos
"A las puertas del cielo"
X.M.
05/12/2010
A Miguel Hernández
"No me conformo, no: me desespero
como si fuera un huracán de lava"
MIGUEL HERNANDEZ
A M.H. poeta de Orihuela
Caerán los manantiales
sobre los desdichados,
¡tarde¡
¡tarde¡
Se hizo tarde,
para aquel hombre con el pecho abierto
al morir como una bestia,
porque estaba lleno de versos.
porque estaba lleno de versos.
El pueblo le nacía de la garganta,
lo elevaba con fuerza,
¡con la inmensa desdicha de un niño hambriento!
Inconmensurable remontó a todos,
al irse,
un sonajero quedó rodando.
X.M
29/11/2010
DELFOS
Detrás de mi puerta
aguarda un combate.
Nunca estoy sola
lo cotidiano es inmenso
me arroja del amor al poema
y traspasa el zaguán.
Al fondo
descienden los más osados
los que no sienten vergüenza agónica.
Impregnados del oráculo
levantan visiones
cuando al fin destapan la presa
explota el mundo
bajo un dedo pequeño.
X.M.
28/11/2010
Canto
Tu canto
me descubre
igual
al rumor
de tu boca
sin poder decidir
el misterio
al que asisto
cada noche
te quiero
amor mio
sosegada
por tus manos
celebrando
las palomas
de mi cuerpo
destinadas a morir
invisibles
al final de cada tiempo.
X.M.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)