Hay perfume a violetas
en cada hoja del libro que recorro.
Lentos los ojos
cerca los labios
podrían estar besando desde adentro.
y tu no sabes
que esta mujer,
dueña de los libros
desde hace tiempos,
te cobija,
teje y desteje
tras un reloj de arena,
para no dejarte solo con tus sueños,
dulce pasto de las sirenas.
Para no dejarte errante entre las olas,
entre las hojas,
entre los demás hijos de la biblioteca.
Hay perfume a violetas,
Pero está sólo en mí,
Por eso, nadie puede saberlo.
Xulia María.
No hay comentarios:
Publicar un comentario