11/08/2010
BÚSCAME AMOR
Búscame amor de infinita presencia
en la morada esbelta de un perfume
en mi soñar de espaldas a tu pecho
o en el canto adulterado del vino.
Pruébame impura y femenina
crespando las aguas de tu baño,
mínima y absoluta,
entre los viejos suspiros del mundo.
X.M.
SONETO A LA DULZURA
Hoy bajó la dulzura hasta tocarme
no la vi. Me lo dijo él con presteza
cuando al arrancar sombras de tristeza
me halló más buena y hermosa al besarme.
Vendrá hoy la dulzura y al mirarme
le mostraré los dientes pieza a pieza
no como quebranto o vil fortaleza
sino como sonrisa hacia el desarme.
Reto insomne, desata las razones
para hacer reinar desde el suelo al techo
a las más insolentes seducciones
y en el arrojo de un sumiso lecho
su doctrina tañida en tentaciones
sucumbirá en el pudor de un pecho.
X.M.
no la vi. Me lo dijo él con presteza
cuando al arrancar sombras de tristeza
me halló más buena y hermosa al besarme.
Vendrá hoy la dulzura y al mirarme
le mostraré los dientes pieza a pieza
no como quebranto o vil fortaleza
sino como sonrisa hacia el desarme.
Reto insomne, desata las razones
para hacer reinar desde el suelo al techo
a las más insolentes seducciones
y en el arrojo de un sumiso lecho
su doctrina tañida en tentaciones
sucumbirá en el pudor de un pecho.
X.M.
CRECE LA CIÉNAGA
Perdóname si te escribo desde los instintos
desperdiciando la caligrafía
mis modales de mujer.
Te preveía reductible
en tus márgenes
explorado figuratismo.
Sabias que esperaba
y te supe enorme como un sauce
sobre mis papeles sin marcas.
Quiero hablar
del anhelo sin nombre
respirando en las alcobas,
del cortejo de coches
traficando ansias
que no persiguen sueños.
Quiero hablar
de las cavernas que se adentran
en las conciencias transehuntes
y evaporan el arte de ver
a Cantinflas bailando un Chachachá.
La infamia nos devora a través del televisor
y esta quietud
se sumerge como un aguardiente.
Prosigue el carnaval.
La pantalla nos introduce
día tras día, un prostíbulo periodístico
y se alrga la estancia en coma
del diálogo y la cultura.
Quiero hablar de la ignominia
nada es verdad.
y los niños...
A los niños les han robado
el músico del sitar
y el mensaje que navegaba en la botella.
¡Los niños están solos!
criando muñecos de acero.
Estoy ausente lo sé
porque ya no me reconozco.
X.M.
desperdiciando la caligrafía
mis modales de mujer.
Te preveía reductible
en tus márgenes
explorado figuratismo.
Sabias que esperaba
y te supe enorme como un sauce
sobre mis papeles sin marcas.
Quiero hablar
del anhelo sin nombre
respirando en las alcobas,
del cortejo de coches
traficando ansias
que no persiguen sueños.
Quiero hablar
de las cavernas que se adentran
en las conciencias transehuntes
y evaporan el arte de ver
a Cantinflas bailando un Chachachá.
La infamia nos devora a través del televisor
y esta quietud
se sumerge como un aguardiente.
Prosigue el carnaval.
La pantalla nos introduce
día tras día, un prostíbulo periodístico
y se alrga la estancia en coma
del diálogo y la cultura.
Quiero hablar de la ignominia
nada es verdad.
y los niños...
A los niños les han robado
el músico del sitar
y el mensaje que navegaba en la botella.
¡Los niños están solos!
criando muñecos de acero.
Estoy ausente lo sé
porque ya no me reconozco.
X.M.
O SORRISO DE ROSALÍA
Din se estou tola,
pero foi Rosalía quen veu visitarme,
e non choraba
nin se repartía nos versos de “Negra Sombra”
entre anxos e gadañas.
Só quería cantar!
Cantaba os marcadores das fronteiras
para que aprendan a ser libres,
ós mergullados na fala
que só serve para respirar, e afogan,
os que se pensan nomeados,
designadores de bandeiras
e mandamentos do meu pobo.
Ensinoume, que a ringleira de fume
é o primeiro paso para non voltar atrás.
Haberá quen por cobiza
fará tortos os camiños dereitos
non os encoites¡
Gabean por unha minúscula ovación.
Os de verdade están máis adiante
son os rebeldes do novo mundo
¡Os que estremecerán coa chegada!
X.M.
TIEMPO DE MARIPOSAS
Ya es tiempo de mariposas
ardiendo en las esteras y los comodines.
Ya es tiempo de mariposas subiendo a los abedules.
Si escribo como si volara
no me doy cuenta, pero pasa.
Si sólo contemplo el vuelo de las mariposas
no me doy cuenta, pero pasa.
Líneas transparentes, rosadas...
dilatan la estética que no compromete.
Es tiempo de poemas calibrados.
La tierra también se come a los anodinos de técnica perfecta,
pero el mañana,
nos devuelve a los que escriben golpeando intemperies.
Un ancho espacio
un abismo
bajo cada roca inerte.
X.M.
ardiendo en las esteras y los comodines.
Ya es tiempo de mariposas subiendo a los abedules.
Si escribo como si volara
no me doy cuenta, pero pasa.
Si sólo contemplo el vuelo de las mariposas
no me doy cuenta, pero pasa.
Líneas transparentes, rosadas...
dilatan la estética que no compromete.
Es tiempo de poemas calibrados.
La tierra también se come a los anodinos de técnica perfecta,
pero el mañana,
nos devuelve a los que escriben golpeando intemperies.
Un ancho espacio
un abismo
bajo cada roca inerte.
X.M.
08/08/2010
LA TAPIA
El dueño de la casa blanca prepara una cacería.
Todos los perros se ponen contentos al borde de la mesa.
Cada boca es un país deshuesando leche y nido
cada carcajada del inclemente cazador
horada la complacencia de un beso.
En el patio trasero los criados limpian de sangre las bodegas
los cuchillos y las hachas redimidos por la pulcritud
son devueltos a su inocencia.
Bajo el balcón donde rebosan las margaritas
los niños, sus niños, juegan a la gallinita ciega.
afuera, cercadas por la tapia
las balas de Lorca resuenan en otros pechos.
"Los torturados no sueñan con la cruz"
Y hay un canto
un canto insondable desgajado
hay una madre gastada
y un cuarto azul sin techo
donde tose alguna infancia.
La Tapia Inmensa como la codicicia
La Tapia Inmensa como la codicicia
Es blanca
¡Tan blanca¡
X.M.
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