TRÁNSITO

 

Transito los colores,

desde la orilla azul de la vida

alguien me susurra.

Como mujer transporto el cántaro

y es hermoso entregar

lo que nunca ha sido mío.

Cuando callo, me juego los poemas

la verdad de mis tiempos.

Si traigo un canto y me parece joven

ya fue masticado en otras partes,

recojo el legado de decir

las mismas claves con diferente acento.

 A cada siglo se agranda la admiración.

¿Qué árbol se detiene y no se pronuncia?

Como las flores

Foto. JOHN WILLIAM W.

Puedo crearte!

Salir una mañana y pedirle  a las rosas

que me repongan de la primavera.

Fundar un mundo minúsculo

a la altura de mis supersticiones,

atravesar las aguas sin contingencias

y pensar que soy más verdad que el océano.

Puedo volver y cobijarme con las hechiceras

dulces locas del caldero

donde remueven las especias con laurel,

hojas de roble y anís verde.

Transgredir con la pócima liviana,

cambiarla por el delirio,

dejar el sueño ausente, la distancia,

añadir el ansia y los abrazos

envenenar de sexo la mirada

y retorcer en la boca un beso

que se muere de tanto inventarse.

 

X.M.

COSQUÍN

Soñar con la otra mitad del mundo  en un festival de baile, violines y tambores.
Descuidar el horario, por qué no, para dar el último zapateado
y rendirle cuentas solamente al corazón.
El corazón, que se escapa por las calles abarrotadas de gente,
robada de su trabajo hasta el día después.
Al estallido de guitarras, el vino asumirá la noche
y los ponchos, las tiendas, el olor a pizza y  carne asada,
saldrán a saludar las puertas abiertas donde no cabe ni una mosca.
Los jóvenes avanzarán halagando a los maestros
y en alguna esquina  se canjeará el miedo por un minuto más de existencia.
Dejar el centro vacío
donde sólo anidarán las aspiraciones de ser un  trozo de noche,
una confusión de pueblo, y el sabor  del folclore,
sobreviviendo más allá del cerro.

     X:M