viernes, 10 de diciembre de 2010

POEMA INFANTIL


Allá arriba donde está su casa
Maribel hace ladrillos
más cerca del cielo.

El sol derrite los pies
y el polvo enferma la piel,
los ojitos de los niños buenos.

El magnicidio infantil
lo bendice el basurero,
el basurero “el Milagro”
allá arriba
tan cerca del cerro.

Una jornada de trabajo
toda por medio euro
el gobierno ya lo ha dicho
-Cerraremos el colegio
por falta de presupuesto-.


Allá arriba donde está su casa
Maribel hace ladrillos
"A las puertas del cielo"

X.M.



domingo, 5 de diciembre de 2010





A Miguel Hernández


             "No me conformo, no: me desespero
               como si fuera un huracán de lava"

                         MIGUEL HERNANDEZ
  















  A M.H. poeta de Orihuela


Caerán los manantiales
                         sobre los desdichados
¡tarde¡
           Se hizo tarde
para aquel hombre con el pecho abierto
al morir como una bestia
               porque estaba lleno de versos.
El pueblo le nacía de la garganta
                lo elevaba con fuerza
con la inmensa desdicha de un niño hambriento.

Inconmensurable remontó a todos
                                                      al irse
                              un sonajero quedó rodando.


X.M

lunes, 29 de noviembre de 2010

Qué te circunda amor
y me desata
me devora en el poema
te busco
y nada me calla.

X.M.

DELFOS



Detrás de mi puerta
aguarda un combate.

Nunca estoy sola
lo cotidiano es inmenso
me arroja del amor al poema
y traspasa el zaguán.


Al fondo
           descienden los más osados
los que no sienten vergüenza agónica.


Impregnados del oráculo
levantan visiones
cuando al fin destapan la presa
explota el mundo
                bajo un dedo pequeño.

X.M.

domingo, 28 de noviembre de 2010


Tu canto
me descubre
igual
al rumor
de tu boca
sin poder decidir
el misterio
al que asisto
cada noche
te quiero
amor mio
sosegada
por tus manos
celebrando
las palomas
de mi cuerpo
destinadas a morir
invisibles
al final de cada tiempo.

X.M.

lunes, 13 de septiembre de 2010

&


Otra vez, me aparto de las culpas del desatino
y me acurruco en tus brazos.
Compartimos la misma mirada,
ya fue así antes,
la época de las cerezas regresa a tu boca
como si perteneciera a ella.
Lengua y carne se dan licencia
como en un lagar las horas exprimidas.
Como si al quedarnos solos
no existiese más
                      que la boca,
                               y las cerezas.


X.M.

lunes, 6 de septiembre de 2010

ESPACIO

Cuántas veces te amé
y volví al lago donde reposan los espejos
agotada la verdad
y el aplauso de cada instante.

Cúantas veces te quiese
revolcando la servidumbre de un lecho
mientras la lámpara instalaba
su humildad de luz y sombras

¡Cuántas amor!
has venido envuelto en pequeñas soledades
y comenzamos de nuevo.

Ya sólo me convence este espacio
esta vasija plena como la fe
que se sumerge y regresa.

Tanta hermosura tendrá un fin.

Sólo el agua moldea constantemente su huella.

X.M.

miércoles, 11 de agosto de 2010

BÚSCAME AMOR



Búscame amor de infinita presencia
en la morada esbelta de un perfume
en mi soñar de espaldas a tu pecho
o en el canto adulterado del vino.


Pruébame impura y femenina
crespando las aguas de tu baño,
mínima y absoluta,
entre los viejos suspiros del mundo.

X.M.

SONETO A LA DULZURA

Hoy bajó la dulzura hasta tocarme
no la vi. Me lo dijo él con presteza
cuando al arrancar sombras de tristeza
me halló más buena y hermosa al besarme.


Vendrá hoy la dulzura y al mirarme
le mostraré los dientes pieza a pieza
no como quebranto o vil fortaleza
sino como sonrisa hacia el desarme.


Reto insomne, desata las razones
para hacer reinar desde el suelo al techo
a las más insolentes seducciones


y en el arrojo de un sumiso lecho
su doctrina tañida en tentaciones
sucumbirá en el pudor de un pecho.

X.M.

CRECE LA CIÉNAGA

Perdóname si te escribo desde los instintos
desperdiciando la caligrafía
mis modales de mujer.
Te preveía reductible
en tus márgenes
explorado figuratismo.
Sabias que esperaba
y te supe enorme como un sauce
sobre mis papeles sin marcas.

Quiero hablar
del anhelo sin nombre
respirando en las alcobas,
del cortejo de coches
traficando ansias
que no persiguen sueños.

Quiero hablar
de las cavernas que se adentran
en las conciencias transehuntes
y evaporan el arte de ver
a Cantinflas bailando un Chachachá.

La infamia nos devora a través del televisor
y esta quietud
se sumerge como un aguardiente.

Prosigue el carnaval.

La pantalla nos introduce
día tras día, un prostíbulo periodístico
y se alrga la estancia en coma
del diálogo y la cultura.

Quiero hablar de la ignominia
             nada es verdad.
y los niños...
A los niños les han robado
el músico del sitar
y el mensaje que navegaba en la botella.
¡Los niños están solos!
criando muñecos de acero. 

        Estoy ausente lo sé
        porque ya no me reconozco.

X.M.

O SORRISO DE ROSALÍA




Din se estou tola
pero foi Rosalía a que veu visitarme
e non choraba
nin se repartía nos versos de “Negra Sombra”
ante anxos e gadañas.

Só quería cantar.

Cantaba lidiando os marcadores das fronteiras
para que aprendan a ser libres
os somerxidos na fala
que só serve para respirar, e afogan,
os que se pensan nomeados,
designadores de bandeiras
e mandamentos do meu pobo.

Ensinoume, que a ringleira de fume
é o primeiro paso para non voltar atrás.
Haberá quen por cobiza
fará tortos os camiños dereitos
¡non os encoites¡
gabean por unha minúscula ovación.

Os de verdade están máis adiante
son os rebeldes do novo mundo
¡Os que estremecerán coa chegada!


X.M.

TIEMPO DE MARIPOSAS

Ya es tiempo de mariposas
ardiendo en las esteras y los comodines.

Ya es tiempo de mariposas subiendo a los abedules.

Si escribo como si volara
no me doy cuenta, pero pasa.
Si sólo contemplo el vuelo de las mariposas
no me doy cuenta, pero pasa.

Líneas transparentes, rosadas...
dilatan la estética que no compromete.

Es tiempo de poemas calibrados.
La tierra también se come a los anodinos de técnica perfecta,
pero el mañana,
            nos devuelve a los que escriben golpeando intemperies.

Un ancho espacio

                     un abismo

                                   bajo cada roca inerte.


X.M.

domingo, 8 de agosto de 2010

LA TAPIA

                            
                                          
                                    
                                               El dueño de la casa blanca prepara una cacería.
Todos los perros se ponen contentos al borde de la mesa.
Cada boca es un país deshuesando leche y nido
cada carcajada del inclemente cazador 
horada la complacencia de un beso.
En el patio trasero los criados limpian de sangre las bodegas
los cuchillos y las hachas redimidos por la pulcritud
son devueltos a su inocencia.
Bajo el balcón donde rebosan las margaritas
los niños, sus niños, juegan a la gallinita ciega.
afuera, cercadas por la tapia
 las balas de Lorca resuenan en otros pechos.
"Los torturados no sueñan con la cruz"

Y hay un canto
un canto insondable desgajado
hay una madre gastada
y un cuarto azul sin techo
donde tose alguna infancia.


La Tapia    Inmensa como la codicicia

            Es blanca

                                          ¡Tan blanca¡



X.M.